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Il se retourne et me regarde. J’aimerais lui parler, lui demander de rentrer, de me ramener chez moi mais rien n’y fait, je reste pétrifiée face à cette tête blonde d’une beauté pure et sans artifice.
Le fin trait rouge qui parcourt son bras frêle confirme ma pensée, l’enfant n’est pas seul.
Les autres sont cachés, sans doute dans les arbres, ils préparent leur prochain mauvais coups. On ne peut pas leur en vouloir, vous auriez fait la même chose à leur place: une bande de morveux dans un monde où l’on ne grandit pas, où l’on reste enfant.
J’aperçois au loin l’arbre du pendu et cette cabane perchée, peut être dorment-ils.
Les enfants perdus dorment ou se bagarrent, en même temps il faut bien avouer que ces indiens sont coriaces et que bien souvent ils le méritent.

Il continue de me regarder mais ne reconnait pas les traits de l’enfance effacés par le temps. Je m’approche, je voudrais lui expliquer mais je me demande si il comprendrait, peut être qu’après tout ce temps nous ne parlons simplement plus la même langue.
Je lui souris il penche la tête et je comprends : j’attrape mes deux oreilles du bout des doigts, je tire la langue et tente d’apercevoir le bout de mon nez.
Ses yeux s’écarquillent, il reste transis quelques instants entre stupéfaction et émerveillement.
je le laisse partir, courir à toute jambe. Bientôt ils seront tous là.

L’attente est interminable. Cela fait des années que j’attends ce moment : de revenir ici, de tout leur raconter.
J’entends des cris, des bruits de pas puis je les aperçois, tout les six. Ils n’ont pas grandis, ils n’ont pas changé.
Ils arrivent à ma hauteur.
« Peter Pan c’est bien toi? » .

Les mains tendus, ils essayent désespérément, semble-t-il, de saisir quelque chose d’invisible, le néant.

Ces hommes arrachés à leur décor, étalés sur fond noir, deviennent une fin en soit. Une partie devient alors un tout, une œuvre synecdoque où les personnages paraissent sortis de nul part, où chaque bras semble appartenir au même homme, une réincarnation de Kali, déesse excessivement membrée.

Ce lugubre engouement laisse à son spectateur le soin d’en spéculer lui même la cause. Un match de foot? Un concert? Mais pourquoi une telle tristesse?
Comme un adieu symbolique, une main tend un mouchoir. Image métaphorique.

Cette abandon de soi, une référence à la pyramide sinistre de Géricault qui offre au tableau de Matthieu Boucherit une vision macabre. Ces hommes se raccrochent à la vie, ou à la mort.
Le visage perdu au milieu de cette cohue est alors peint d’une affliction qui laisse sans voix.
On se perd facilement à tenter désespérément de déterminer le sens de cette toile avant de se rendre compte qu’elle n’a de sens qu’elle même, que chacun devient alors libre de choisir. Quand je vois une souffrance, certains voient un visage simplement pantois et des mains animées par l’espoir.

On découvre alors l’intérêt singulier de cette œuvre: l’imagination.
Une photographie dont on a retiré le fond, un acte dont on a retiré l’argument.